A J.L.B.
¿Será entonces la ausencia
mi patria verdadera?
¿Será la arena inmóvil
el único paisaje?
El laberinto no es como contaban
las antiguas leyendas.
Es sólo una extensión interminable,
un cielo gris sin puertas;
sólo tiempo y distancia,
entrevisiones
de algo que nunca está,
esperanzas truncadas
y un viento frío. Ecos
de nombres ya olvidados.
Cierto: No hay muros, pero
la libertad es también un espejismo.
De Por si mañana no amanece
Esa tristeza...esa desesperanza... y sin embargo... no sé, hay belleza. La dedicatoria???
ResponderEliminarGracias, Mayte; la dedicatoria, a Borges, de quien aprendí ese concepto del laberinto de arena. Un saludo.
ResponderEliminarY ahí estamos...¿hasta cuándo?....
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