las aguas del olvido?
-se pregunta el viajero.
Mas no desmonta. Sólo
contempla la corriente,
los patos, las riberas.
Luego sigue su ruta
en busca de otras aguas.
Porque el viajero sabe
-aunque sus ojos miren
siempre hacia el horizonte-
que el recuerdo es sagrado:
Quizá el único vínculo
entre viajero y senda.
nos sacude el olvido, explota en la memoria,
derramando sus notas sobre el lánguido sueño,
inundando el instante de mágicos reflejos.
Todo queda en el aire...
Todo flota en tinieblas.
Todo en la etérea atmósfera del sueño
se impregna de la música, se llena
del son de la palabra, de las luces del verso.
Luego en el cuarto oscuro,
en el alba futura,
resuenan impalpables las palabras
para siempre perdidas.
en la insondable voz del exiliado.
Hay recuerdos perpetuos que regresan
como instantáneas que, crueles, nos transportan
a la luz de las farolas de otras calles.
Hay senderos que los pies no reconocen
y una ciudad de encrucijadas inviolables
que se acuesta infinita sobre el páramo.
Hay bocas cerradas, teléfonos mudos, quietud...
Pero hoy la luna está brillando sobre el mar
y su redonda desnudez disloca el tiempo:
Duermes en el asiento, aquí a mi lado,
y una canción resuena emocionándome
mientras pasan, certeros, los kilómetros.
Hay noches que no se venden al olvido.
-Turbias bajan las aguas con tanto atardecer sombrío-
Tu nombre tu encerrado misterio
que nadie conoce que nadie conoció
que nadie ya conocerá pues yacen
tras una cortina de olvido inextricable
todas aquellas tardes
todos aquellos cielos...
Morirás y otra estrella,
otro vendaval de luz, otra quimera,
ocupará tus ropas, mirará con tus ojos,
besará con tus labios, imitará tu risa,
la forma en que caminas, tu tristeza...
Pero ¿quién?
dime ¿quién
te soñará despacio cada noche
cuando el olvido barra las palabras?
Nos envuelven las brumas.
Caemos sin remedio hacia la nada.
Un pozo sin final, sin fondo, seco,
espera ansiosamente nuestros sueños,
nuestros momentos tristes, nuestras huellas,
nuestra voz, ignorada.
Las calles que cruzamos, hoy son humo.
La niebla es estallido. El polvo, llanto.
Llanto de un niño virgen de palabras.
Ecos son las palomas.
La vida, enredadera.
Todo es noche marchita.
Todo es noche y olvido y espejismo.
Espejismo de tiempos no crecidos.
Olvido de existencias diminutas.
Noche final sin luna, sin sonido.
Vacío nuclear, silencio ajeno.
Silencio sobre el tiempo derramado.
De las aguas inertes del olvido
hoy rescato la estampa de una tarde.
Percibo el ruido de unos pasos, un perfume,
oigo una voz preñada de susurros,
roza mi piel la brisa del otoño...
No sé si ella existió, no sé su nombre.
Tal vez sólo fue un sueño, tal vez nunca
sus labios incendiaron mis arterias.
Nunca sabré si sombra de algún ángel
fue la que así sembró su fina esencia.
Nunca sabré si fue llama o tan sólo
un sutil rechinar de transparencias.
- No estés triste -le había dicho ella- Esto era inevitable. Después de todo, yo nunca hubiese podido amarte.
