las aguas del olvido?
-se pregunta el viajero.
Mas no desmonta. Sólo
contempla la corriente,
los patos, las riberas.
Luego sigue su ruta
en busca de otras aguas.
Porque el viajero sabe
-aunque sus ojos miren
siempre hacia el horizonte-
que el recuerdo es sagrado:
Quizá el único vínculo
entre viajero y senda.
entre crepusculares aulas amarillentas
con olor a humedad, con luces marchitas
y como un miedo en el aire,
un recelo de miradas prisioneras.
¡Tantas frases de escaso significado!
¡Tantas tardes baldías aprendiendo
sagradas oraciones de farsa religiosa!
¡Tantos cánticos azules de manos levantadas!
Pero también nuestra adolescencia fue decapitada:
se perdió fatalmente entre las sombras de una fábrica
entre ruidos de máquinas y órdenes incomprensibles.
Se nos inculcó la áspera lección de la eterna madrugada,
de la larga jornada de sudor y rutina,
de la incontestable sumisión, de las jerarquías.
Sacrificamos nuestro esfuerzo a cambio de unas monedas,
unas pocas monedas que engañosamente pretendían
sobornar nuestra ingenua fe de jóvenes asalariados.
También, también fue asesinada nuestra juventud
entre humo, cláxones de automóviles,
atardeceres prematuros, violentos amaneceres,
encapuchados arcabuceros disparando evasivas,
cadáveres, cadáveres hediondos
con heridas sangrantes, calaveras,
el llanto de una niña, oscuridad, mentiras,
y una flor deshojada gritando desde lejos:
¡Escapa, escapa, escapa!
Pero era ya tarde y no había escapatoria.
Así, aterrorizados, erramos la salida.
Como locos danzantes ebrios de carnavales,
elegimos disfraces, auscultamos mortajas,
bebimos nuestras copas y salimos a escena
envueltos en tinieblas, perdidos entre flecos
de una espesa cortina cuyo nombre es desdicha.
I
Quisiéramos brotar, multiplicados.
Ser melodía o grito,
canto, graznido, eco.
Semen, sudor o sangre.
Acaso lágrima.
Expandirnos
a través de dimensiones y universos.
Pero son incontables
las cárceles del hombre.
II
Incontables son las cárceles del hombre
y una sola es la llave-
(Si existe tal prodigio).
Océanos y lunas nos separan
del frío cerrajero.
¿De qué me serviría, amigos míos, tomar ahora la palabra?
¿De qué esgrimirla como espada candorosa
o arrasar con su filo las esperanzas de los aún no nacidos?
Si ya no quedan batallas que cantar
ni flores que ofrecer en despedida.
Si no existe la nave en que un día nos hicimos al mar.
(Sus mástiles hoy yacen bajo metros cúbicos de agua y de petróleo
o peor, en el fondo de los archivos históricos
de alguna biblioteca oscuramente clausurada)
Decidme, ¿para qué?
Puedo seguir cantando, sí.
Denunciando a todos esos turbios criminales
que se escudan tras la innombrable estatura
de sus flamantes títulos universitarios
mientras a su espalda van dejando indiferentes
un insufrible censo de cadáveres.
Puedo seguir hablando para nadie
de la ritual explotación (ahora ya debidamente regulada)
de que es objeto el pueblo pasivamente amodorrado.
Puedo llenar vuestros oídos, las cuartillas, las pantallas
de los ordenadores, las páginas de un periódico ineditable.
Puedo convertirme en huidizo virus e inundar vuestros discos duros
con todas las palabras que no deben pronunciarse.
Pero, decidme, amigos míos habitantes
¿En verdad serviría para algo?
En lujosas sedes se entregan afamados premios.
Hay fiestas cada noche en cada barrio
celebrando incoherentes aniversarios, centenarios,
solemnes efemérides exhaustivamente documentadas
o importantísimos hechos históricos que nadie conoció.
Bellas modelos posan con la mejor de sus sonrisas
en el centro de la sala iluminada
esperando que les llegue el turno de decir su frase
mientras los pesos pesados de la política, la farándula y el deporte
atiborran las repletas mesas
atiborrándose a su vez de canapés y flashes y entrevistas
y preguntándose el nombre del galardonado
y, claro está, el motivo de tanto reconocimiento
y así sucesivamente hasta el borroso amanecer de las tapias circundantes.
Todo, pues, como un teléfono sonando al otro lado del telón
entre locas carreras de fotógrafos y dandis,
anacrónicamente sonando sin que nadie se atreva a descolgarlo
mientras los camareros lo miran con recelo
y el gesto incómodo de los espectadores del palco
delata la total incongruencia del molesto zumbido
que no permite escuchar la dulce voz de la diva
subcontratada para tan grandiosa gala.
¿Cómo entonces, decidme, cómo desenterrar
la voz que en otro tiempo se quiso hacer bandera
para no más devenir en arroyuelo
o en hedionda charca?
Pero tal vez me gustaría nombrar el homenaje,
el tan necesario homenaje que nunca tuvo lugar
y que tampoco es probable en los años venideros.
A esa gente que surca las avenidas y los campos
cuando el sol no es aun sino una vaga presunción
allende el gris telón del horizonte.
A esos ¿qué galardones? ¿qué ofrendas?
Decidme.
A esas mujeres de callosas manos que sostienen el mundo
sin murmurar una palabra de reproche y en las cálidas noches
se entregan sin un quejido sospechando oscuramente
que su fatigada entrega forma parte de un complejo engranaje
que jamás podrían comprender.
A ellas ¿quién las premia? ¿Dónde se las festeja?
Pero, insisto, queridos supervivientes compañeros
del olvidado viaje que algún día emprendimos
sabiendo de antemano lo arriesgado de la travesía
hacia ese continente que ningún mapa reconoce.
¿Es posible aún, a estas alturas, ser oídos?
Reflexionad, amigos existentes todavía.
¿No sería mejor hablar de fútbol, de toros o flamenco,
seguir con atención los avatares de la moda,
comentar lo preciosa que estaba tal o cual princesa
o invertir en acciones rentabilísimas
los veinticuatro cromos heredados
de aquel niño que aún nos sonríe esperanzado
desde el fondo amarillento de una fotografía inconcebiblemente rescatada
a las inclementes brasas de la vida?
Pero en el fondo de vuestros ojos, puedo verlo, hay una chispa.
Debe haber otros mares, debe haber otras naves
que puedan conducirnos con rumbo a la utopía.
Debe haber otras corrientes submarinas, otros puertos,
otros muelles donde atracar la nave misteriosa
que naufraga y naufraga y vuelve a naufragar y sigue navegando
sin importar las nieblas, sin importar las rocas,
los siniestros escollos que van surgiendo entre las olas
ni el embravecido mar que por doquier salpica espuma
desorientando brújulas y estrellas.
Porque hay hormigas diminutas
y por diminutas, nunca homenajeadas.
Porque hay hombres que mueren sin más motivo
que el color de su piel o su camisa,
o quizá dando un paseo por alguna estación de tren abandonada.
Porque el amor se va desvaneciendo blandamente
como el humo, ya prófugo, del menguante cigarrillo.
Porque en algún lugar hay manos estrechables,
labios para el beso, brazos para la amistad.
Porque es dura la vida pero es el único sendero.
Y también
porque hay briznas de hierba que acarician los ojos
y pájaros que derraman sus trinos en mi oído
y en el camino, piedrecillas que acompañan
y gotas de rocío que hacen nido en la roca
y flores que sonríen al brillo de la aurora.
Por todo eso es necesario cantar.
Para abolir las prisiones y las lágrimas.
Para salvaguardar la vida de la ardilla
y el resplandor dorado de las aguas que fluyen.
Para poner de manifiesto la esperanza.
Hagamos, pues, de las palabras, equipaje,
partamos al futuro con la frente extendida,
salgamos definitivamente del asfalto
y construyamos.
De Viñetas y recuerdos. Poemas de @S_Borao_Llop
Un manojo de letras que pueblan la pantalla
caminando alineadas frente al ojo esperanzado.
Una sucesión de símbolos fugaces,
etéreos, a veces clandestinos,
que en lenta procesión van desfilando
a través de cables y de océanos.
Es curioso su hábitat: Forman pequeñas tribus
que alegran o estremecen, que niegan o perfilan
un azar melancólico, una candente espera.
Palabras que no te abrazan
Palabras que no te besan
Palabras lejanas sin hombro
donde estampar la lágrima incipiente.
Palabras que son sólo palabras
Pero es la medianoche acá en mi cuarto
y esas letras que, obstinadas, siguen apareciendo en la pantalla
saben a tierra y mar, a beso, acorde, a campanada,
al azul mensajero del poniente
anunciando las albas venideras.
Así, con suavidad atrapo una palabra,
quizá la más pequeña, la que nadie quiso,
aquella que quedó olvidada entre dos versos,
y la acuno en la palma de mi mano
mientras me van ganando los ensueños.
De Viñetas y recuerdos. Poemas de @S_Borao_Llop
* Poema escrito en colaboración con Mariela Trabuchi.
Leido en Chile con motivo del Festival del Agua.Publicado en Inventiva social y La máquina de escribir
