Crea el alma montañas confortables

Crea el alma montañas confortables

donde no tiene entrada el sufrimiento.

Teje el deseo mágicos tapices

para escapar al tedio,

para huir del vacío insoportable

de las tardes sin nadie.

Pero el tiempo en su avance inexorable

consigue disipar la frágil telaraña

coloreando todo en tonos tormentosos,

llenando de tristeza las paredes desnudas.

¡Todo es un olor agrio!

¡Todo un sabor amargo, una añoranza

de sombras intangibles y lejanas!

Luego nos desbocamos con rumbo a la locura.

El dolor nos aboca a siniestros torbellinos,

nos empuja a la búsqueda incesante

de una voraz e inconsciente autodestrucción

y una aun más trágica quietud,

como un océano de flores espantosamente ennegrecidas,

como un tropel de trenes angustiosamente detenidos.

Queda en el pecho un latido que se apaga,

una nostalgia que se extingue,

un terrible silencio que no puede ignorarse.

De La estrecha senda inexcusable, Poemas de @S_Borao_Llop   

Infierno

Hay voces que aseveran que el infierno

es la repetición infinita de determinados gestos,

como despertar cada mañana sin nadie entre las sábanas,

certificar tu ausencia en todos los rincones de la casa,

desayunar sin tu sonrisa frente a mí, ir al trabajo

con la oscura convicción del inútil regreso

porque al regreso tampoco vas a estar, ni tus canciones

van a poner la nota de alegría necesaria

que me permita escapar un día más a la locura.

Cualquier mesa es demasiado grande si uno come solo.

No se puede conversar con los recuerdos.

Y la noche, la noche que alguna vez fue cómplice,

la noche que acogió nuestras quimeras,

la noche que nos condujo por calles nunca vistas 

y veló nuestro sueño entre vastas carreteras

que siempre conducían, que nunca extraviaban;

la noche que amparó los momentos más dulces

hoy es tan sólo el testimonio de un vacío.

Y una vez más, como en una secuencia interminablemente repetida,

dejarse arrastrar a la inconsciencia de los fármacos

sin poder evadirse a la certeza

de los días vencidos, de las tardes calladas,

el incoloro deambular entre plazas olvidadas

los restos calcinados de los parques de otoño.

De Destierro. Poemas de @S_Borao_Llop

Tras la derrota

- Te contaré un secreto, Sancho: Yo sé perfectamente que son molinos.

- ¿Entonces, amo?

- Conviene que la historia no olvide nunca que existen hombres capaces de enarbolar su locura (aunque sea fingida) en pos de un ideal superior. Sin locura, el mundo se extinguiría en pocas generaciones. Cristo fue crucificado para perpetuar su sombra. Las nuestras perdurarán de otro modo: Teñidas de humillaciones y ridículos. Pero esta cruzada irracional, amigo Sancho, ha de hacernos inmortales, si la idea de la inmortalidad no es tan grotesca como nosotros mismos y nuestras fatigosas andanzas.

Prosas breves de @S_Borao_Llop