I
Quisiéramos brotar, multiplicados.
Ser melodía o grito,
canto, graznido, eco.
Semen, sudor o sangre.
Acaso lágrima.
Expandirnos
a través de dimensiones y universos.
Pero son incontables
las cárceles del hombre.
II
Incontables son las cárceles del hombre
y una sola es la llave-
(Si existe tal prodigio).
Océanos y lunas nos separan
del frío cerrajero.
un hombre va gritando
que hay abismos de lluvia sin ventanas,
que hubo un tiempo de orillas franqueables,
polillas como libros, azucenas tardías,
surcos como gaviotas mar adentro.
¡Todo entonces como un olor de abejas!
O como el beso de la luz furtiva
que se filtra a través de las cortinas.
Por los cóncavos espejos resbalando
un grito y una lágrima.
el gato mira.
El empedrado sucio, gris, de las aceras
donde resuenan ecos de pisadas
que no han de detenerse frente a él.
Las hojas del otoño, sometidas
por ráfagas de viento imperturbable.
El infame rodar acelerado
y el ruido de motores asesinos.
Se estrella su maullido en los cristales
que le devuelven ecos inconcretos.
En su maullido aprisionado
se encierra un grito contenido,
un ansia insatisfecha y asfixiante
de calles sin barreras, de zaguanes
oscuros, solitarios, habitables.
De tejados nocturnos y de luna.
Al otro lado del cristal
suspira el gato su cruel destino
de felino cautivo y sin estrellas.
de tu grito ojo único de fugaz visión acartonada
por las lluvias de sangre y luces muertas?
Acatar día a día las voces
las preguntas simulacros los enigmas
las impermeables sentencias pronunciadas
los estereotipos que forman la cadena
la inexcusable carrera cotidiana
de la vida, ¡patética comedia!
Di, tenaz inquisidor de alegrías:
Qué será de tu grito silencio para siempre?
-Turbias bajan las aguas con tanto atardecer sombrío-
Tu nombre tu encerrado misterio
que nadie conoce que nadie conoció
que nadie ya conocerá pues yacen
tras una cortina de olvido inextricable
todas aquellas tardes
todos aquellos cielos...
Revelaciones que no están en los candados
que condenan puertas hacia el cielo
ni
en las encrucijadas de la nieve.
(Acaso en el sopor de las
guillotinas oxidadas,
en el silencio avergonzado del
patíbulo)
Nombres en penumbra golpean la
memoria.
Palabras prendidas al dorso de una brisa
que nadie
pudo poner en letra impresa.
Sangres incendiadas, sueños
desgarrados.
Amaneceres grises hijos del insomnio,
albas
bastardas preñadas de tristeza
por el suicidio de los pájaros
azules
y el destierro de los últimos castores.
Allende
el recuerdo, gritos.
Pero hoy
las orillas del mar
están calladas.
