y sirve de tapiz a rapaces nocturnas
que van sobrevolando plazas iluminadas.
Es decir: cuerpos bailan
en atestadas discotecas a la luz de los focos
bajo el efecto de modernísimos elixires.
Cuerpos bailan sin luz
en los lujosos apartamentos.
Cuerpos destilan, ávidos, la noche.
Pero al calor de los cubos de basura
duermen hombres
con un hediondo bulto por almohada
y por colcha un harapo
y un recuerdo.
Toda noche
revela tempestades
que no pueden ser transmitidas
más allá del propio sentimiento
de desnudez indefensa
ante la grandeza de los astros.
El premio del poeta
es la sonrisa
lánguida
de la flor deshojada.
Nos envuelven las brumas.
Caemos sin remedio hacia la nada.
Un pozo sin final, sin fondo, seco,
espera ansiosamente nuestros sueños,
nuestros momentos tristes, nuestras huellas,
nuestra voz, ignorada.
Las calles que cruzamos, hoy son humo.
La niebla es estallido. El polvo, llanto.
Llanto de un niño virgen de palabras.
Ecos son las palomas.
La vida, enredadera.
Todo es noche marchita.
Todo es noche y olvido y espejismo.
Espejismo de tiempos no crecidos.
Olvido de existencias diminutas.
Noche final sin luna, sin sonido.
Vacío nuclear, silencio ajeno.
Silencio sobre el tiempo derramado.
Un manojo de letras que pueblan la pantalla
caminando alineadas frente al ojo esperanzado.
Una sucesión de símbolos fugaces,
etéreos, a veces clandestinos,
que en lenta procesión van desfilando
a través de cables y de océanos.
Es curioso su hábitat: Forman pequeñas tribus
que alegran o estremecen, que niegan o perfilan
un azar melancólico, una candente espera.
Palabras que no te abrazan
Palabras que no te besan
Palabras lejanas sin hombro
donde estampar la lágrima incipiente.
Palabras que son sólo palabras
Pero es la medianoche acá en mi cuarto
y esas letras que, obstinadas, siguen apareciendo en la pantalla
saben a tierra y mar, a beso, acorde, a campanada,
al azul mensajero del poniente
anunciando las albas venideras.
Así, con suavidad atrapo una palabra,
quizá la más pequeña, la que nadie quiso,
aquella que quedó olvidada entre dos versos,
y la acuno en la palma de mi mano
mientras me van ganando los ensueños.
De Viñetas y recuerdos. Poemas de @S_Borao_Llop
* Poema escrito en colaboración con Mariela Trabuchi.
Hay voces que aseveran que el infierno
es la repetición infinita de determinados gestos,
como despertar cada mañana sin nadie entre las sábanas,
certificar tu ausencia en todos los rincones de la casa,
desayunar sin tu sonrisa frente a mí, ir al trabajo
con la oscura convicción del inútil regreso
porque al regreso tampoco vas a estar, ni tus canciones
van a poner la nota de alegría necesaria
que me permita escapar un día más a la locura.
Cualquier mesa es demasiado grande si uno come solo.
No se puede conversar con los recuerdos.
Y la noche, la noche que alguna vez fue cómplice,
la noche que acogió nuestras quimeras,
la noche que nos condujo por calles nunca vistas
y veló nuestro sueño entre vastas carreteras
que siempre conducían, que nunca extraviaban;
la noche que amparó los momentos más dulces
hoy es tan sólo el testimonio de un vacío.
Y una vez más, como en una secuencia interminablemente repetida,
dejarse arrastrar a la inconsciencia de los fármacos
sin poder evadirse a la certeza
de los días vencidos, de las tardes calladas,
el incoloro deambular entre plazas olvidadas
los restos calcinados de los parques de otoño.
De Destierro. Poemas de @S_Borao_Llop
