frente al gesto cansado de mis ojos.
Tras las persianas bajas,
hombres sueñan al borde de un destino
que ya no gozarán.
Miran
hacia el exterior y callan
espantados
frente a la gran hilera de ventanas
mudas
ante el cansado filo de sus ojos.
de tu grito ojo único de fugaz visión acartonada
por las lluvias de sangre y luces muertas?
Acatar día a día las voces
las preguntas simulacros los enigmas
las impermeables sentencias pronunciadas
los estereotipos que forman la cadena
la inexcusable carrera cotidiana
de la vida, ¡patética comedia!
Di, tenaz inquisidor de alegrías:
Qué será de tu grito silencio para siempre?
otras formas de vida otros fulgores
escribirán sobre tus letras incendiadas
y acaso morirán (como tú mismo)
sin que nadie (tal vez una paloma, un rayo)
sepa de sus desvelos sepa de sus quimeras...
nos sacude el olvido, explota en la memoria,
derramando sus notas sobre el lánguido sueño,
inundando el instante de mágicos reflejos.
Todo queda en el aire...
Todo flota en tinieblas.
Todo en la etérea atmósfera del sueño
se impregna de la música, se llena
del son de la palabra, de las luces del verso.
Luego en el cuarto oscuro,
en el alba futura,
resuenan impalpables las palabras
para siempre perdidas.
en la insondable voz del exiliado.
Hay recuerdos perpetuos que regresan
como instantáneas que, crueles, nos transportan
a la luz de las farolas de otras calles.
Hay senderos que los pies no reconocen
y una ciudad de encrucijadas inviolables
que se acuesta infinita sobre el páramo.
Hay bocas cerradas, teléfonos mudos, quietud...
Pero hoy la luna está brillando sobre el mar
y su redonda desnudez disloca el tiempo:
Duermes en el asiento, aquí a mi lado,
y una canción resuena emocionándome
mientras pasan, certeros, los kilómetros.
Hay noches que no se venden al olvido.
-Turbias bajan las aguas con tanto atardecer sombrío-
Tu nombre tu encerrado misterio
que nadie conoce que nadie conoció
que nadie ya conocerá pues yacen
tras una cortina de olvido inextricable
todas aquellas tardes
todos aquellos cielos...
Quizá nadie, ni yo, recuerde tus palabras,
el fuego de tus versos, la paz de tu sonrisa,
el grito de tu pecho irreverente.
Pero hoy que te has marchado para siempre,
sin firmar un contrato, sin llevar equipaje,
yo -mínimo grano de arena en la infinita playa-
he derramado una lágrima violenta
por la llaga incurable de tu ausencia.
Las alas del gorrión se agitarán de nuevo,
habrá otro amanecer, otra promesa,
otro lienzo pintado con trazos luminosos.
Será como si nunca
hubiésemos perdido
el dorado fulgor de la esperanza.
Morirás y otra estrella,
otro vendaval de luz, otra quimera,
ocupará tus ropas, mirará con tus ojos,
besará con tus labios, imitará tu risa,
la forma en que caminas, tu tristeza...
Pero ¿quién?
dime ¿quién
te soñará despacio cada noche
cuando el olvido barra las palabras?
Tomamos la palabra y la forjamos.
Moldeamos sus sílabas
tratando de inculcarles un sentido.
Inventamos ritmos, pieles
con que abrigar las letras indefensas.
Tomamos la palabra y la esgrimimos,
la escribimos, diseñamos, pronunciamos,
la gritamos, la lanzamos al oído
de quien escucha o lee, la vestimos
con ropajes vistosos, exotismos
de tahúr avezado, inconmovible.
(Nuevos significados se le imputan
en lecturas y escuchas sucesivas
a cada línea estrecha y perfumada)
Pero a traición actúa la palabra,
borrando de su rostro maquillajes
y carmines y afeites literarios,
despojando su cuerpo de exuberancias falsas
y arrojando al olvido vestidos arrogantes.
Solo quedan entonces
en la noche danzando
desnudas
las palabras.
