Naufragios

¿De quién fueron los ojos que nos hicieron náufragos?

¿De quién fueron las manos que, gaviotas, 

se posaron en nuestras playas-manos,

con frenesí de pico, con suavidad de arena?

¿De quién esas palabras que nos revelaron tempestades

para luego acallar el ladrido del viento

con un sordo rumor de murmullo metropolitano

o simplemente un gesto

de insoportable derrota?

¿De quién fueron las lágrimas el día funerario

en que horrorizados vimos (cuatro sombras malas lo llevaban)

pasar amortajado y con los ojos terriblemente abiertos

el cadáver silente de la fiebre?

¿De quién fue aquella carne

de quién

salada

de quién

caliente...?

Dime que volverás cuando la noche acabe,

cuando la noche...

¿De quién fueron las horas del insomnio?

¿De quién las pesadillas, las volcánicas horas de deseo?

Alguien duerme en un balcón, a la intemperie,

y cuando yo me asomo, se oculta tras la cortina

del día soleado, de las calles mojadas o repletas de gente.

Pero en las rocas, el mar está esperando.

De El Rostro Prohibido. Poemas de @S_Borao_Llop  

El ojo

Múltiples son las líneas de mi mano.

Pero es el ojo

(con ese ir y venir de pestañas,

con ese aleteo de otoños y cielos,

con esa tristeza que adivinas)

el único vigía.

En el ojo cansado

nacen mil miradas que se bifurcan,

se extravían, indagan, se resignan

y convergen

hacia un único cosmos,

hacia una rebelión de estrellas,

hacia un pálido ojo que contempla,

fijo,

el ojo que le mira. 

De El Rostro Prohibido. Poemas de @S_Borao_Llop  

Espuelas

La vida tiene espuelas, aguijones

que incitan al olvido, a la distancia.

Tiene cánceres negros que horrorizan capullos,

indoloros venenos que van sembrando ausencias,

hermosas alboradas que se ahogan en sombras.

Hiere siempre certera las zonas más sensibles.

Sobrecoge su empuje de tormenta implacable.

Tiene espuelas la vida y las clava en los costados

con frenesí de fiera, con disimulo de ángel.

Tiene aguijones suaves y cuchillos de almíbar

y sobre todo, fuego, fuego que quema el alma.

¡Pero es tan dulce a veces el fragor de las llamas!

De El Rostro Prohibido. Poemas de @S_Borao_Llop 

Como uno de ellos

A veces me sorprendo

hablando como uno de ellos.

Gesticulando, opinando, debatiendo,

enteradamente, como uno de ellos.

Como uno de ellos caminando con prisa,

absorto y concentrado, entre vastas multitudes

idénticamente extraviadas.

Lacónico, evasivo, como uno de ellos.

Forzando una sonrisa que oculte las heridas,

o que al menos disimule el sufrimiento;

interpretando, como uno de ellos.

A veces me sorprendo

con un odio en los ojos. 

Como uno de ellos.

A veces me sorprendo imitándoles,

aparentando una felicidad que me es ajena.

A veces el espejo me devuelve

el rostro inexpresivo que delata su sello.

(Entonces, acaso nada imito, acaso soy uno de ellos)

Es cuando me horroriza la ausencia de sorpresa,

el gesto que denuncia que los años no cejan

y el tiempo, poco a poco, me transforma,

pérfida, insoportablemente, en uno de ellos.

De El Rostro Prohibido. Poemas de @S_Borao_Llop

Astro en ruinas

Astro

en 

ruinas.

        ¿Era yo?

Caída

nieve

por los pasamanos de los túneles.

Por las aceras

vaga

(vagamente)

una sombra

sin sombrero

sin americana

sin corbata

Acaso un único zapato garabateando

ensuciando la nieve

negra

del descenso interminable

a la caverna

ciega

de luz.

Nieve

copo a copo

vestida ya de blanco

la arboleda de dolor donde perdimos

para siempre para siempre para siempre

                              la inocencia.

De El Rostro Prohibido. Poemas de @S_Borao_Llop

En días como hoy

 

En días como hoy, la verdadera dificultad estriba en levantarse de la cama.

Desayunar, ducharse, fumar un último cigarrillo, recibir la visita de un cura desconocido, dejarse conducir mansamente hasta el patíbulo, apenas son protocolos insignificantes.

Prosas breves de @S_Borao_Llop

La noche se agiganta

La noche se agiganta.

Nos envuelven las brumas.

Caemos sin remedio hacia la nada.

Un pozo sin final, sin fondo, seco,

espera ansiosamente nuestros sueños,

nuestros momentos tristes, nuestras huellas,

nuestra voz, ignorada.

Las calles que cruzamos, hoy son humo.

La niebla es estallido. El polvo, llanto.

Llanto de un niño virgen de palabras.

Ecos son las palomas. 

La vida, enredadera.

Todo es noche marchita.

Todo es noche y olvido y espejismo.

Espejismo de tiempos no crecidos.

Olvido de existencias diminutas.

Noche final sin luna, sin sonido.

Vacío nuclear, silencio ajeno.

Silencio sobre el tiempo derramado.

De El horizonte traicionado. Poemas de @S_Borao_Llop

Reinicio

Convertido en indecisa ruina,

el mundo lloverá sobre sí mismo.

Aún no habrán cesado en tus tímpanos las últimas campanas,

cuando ya los cascotes se precipiten nuevamente

sobre su propio eco.

Y ese no será el fin. Volverán las gaviotas

para ser engullidas otra vez por las fauces carniceras

del tiempo indiferente y sanguinario.

Regresarán el cazador, la hormiga, la anaconda...

Y así, el ciclo seguirá inmutable hasta una lejanísima aurora

en la que acaso nazca el hombre nuevo,

sin cadenas, sin barreras, sin ansias destructivas,

con las manos dispuestas a la tarea encomendada,

con la mente libre y el corazón puro

como esa hierba renaciendo en los escombros,

como el agua redentora e impoluta

que brotará por fin de aquellas fuentes

que creíamos cegadas para siempre.

De El horizonte traicionado. Poemas de @S_Borao_Llop

Águilas manchadas

Ayer, el fuego se hizo dueño de la tierra

calcinando la cordura de los hombres:

Altas torres de un humo envenenado,

llanuras alfombradas de cadáveres, 

y una triste verdad que nadie pronunció.

Hoy se elevan de nuevo las águilas oscuras

ensombreciendo los destellos de la aurora.

Sus negras alas cubren de horror el firmamento

y rompen en pedazos el canto de los ángeles.

Mañana, el sanguinario ciclo recomienza:

Caerán devastados los templos milenarios;

perecerán sin solución los niños y sus madres

mientras buscan un pedazo de pan entre las calles

o el recuerdo de un tiempo que nunca conocieron,

o siquiera una razón para tanta barbarie.

Así, el odio se instalará definitivamente

en los hambrientos corazones de los supervivientes

que no han de conocer más paz que la insidiosa muerte,

ni otra forma de vida que el eterno destierro.

¡Detén tu vuelo, pájaro maldito!

Cesen tus alas de manar metralla,

que el cielo no se hizo para tu sed de sangre

ni la tierra merece tus heces asesinas.

¡Detente! No permitas

que tus alas se tiñan con la sangre inocente.

No levantes el vuelo, águila homicida,

que el llanto de las viudas y los huérfanos

ha de ulcerar los mares con la sal de tu infamia.

Detente, ave insaciable,

antes de mancillar el nombre de tu raza,

que un solo muerto es un insulto hacia los dioses

y el exterminio de un único árbol

es causa de vergüenza para el cosmos.

De El horizonte traicionado. Poemas de @S_Borao_Llop

Manifiesto

Porque hay pueblos dormidos más allá de la tierra.

Porque hay hormigas diminutas

y por diminutas, nunca homenajeadas.

Porque hay hombres que mueren sin más motivo

que el color de su piel o su camisa,

o quizá dando un paseo por alguna estación de tren abandonada.

Porque el amor se va desvaneciendo blandamente

como el humo, ya prófugo, del menguante cigarrillo.

Porque en algún lugar hay manos estrechables,

labios para el beso, brazos para la amistad.

Porque es dura la vida pero es el único sendero.

Y también

porque hay briznas de hierba que acarician los ojos

y pájaros que derraman sus trinos en mi oído

y en el camino, piedrecillas que acompañan

y gotas de rocío que hacen nido en la roca

y flores que sonríen al brillo de la aurora.

Por todo eso es necesario cantar.

Para abolir las prisiones y las lágrimas.

Para salvaguardar la vida de la ardilla

y el resplandor dorado de las aguas que fluyen.

Para poner de manifiesto la esperanza.

Hagamos, pues, de las palabras, equipaje,

partamos al futuro con la frente extendida,

salgamos definitivamente del asfalto

y construyamos.

De Viñetas y recuerdos. Poemas de @S_Borao_Llop

Letras viajeras

 Al final, puede que no seamos más que eso:

Un manojo de letras que pueblan la pantalla

caminando alineadas frente al ojo esperanzado.

Una sucesión de símbolos fugaces, 

etéreos, a veces clandestinos, 

que en lenta procesión van desfilando

a través de cables y de océanos.

Es curioso su hábitat: Forman pequeñas tribus

que alegran o estremecen, que niegan o perfilan

un azar melancólico, una candente espera.

Palabras que no te abrazan

Palabras que no te besan

Palabras lejanas sin hombro

donde estampar la lágrima incipiente.

Palabras que son sólo palabras

Pero es la medianoche acá en mi cuarto

y esas letras que, obstinadas, siguen apareciendo en la pantalla

saben a tierra y mar, a beso, acorde, a campanada,

al azul mensajero del poniente

anunciando las albas venideras.

Así, con suavidad atrapo una palabra, 

quizá la más pequeña, la que nadie quiso,

aquella que quedó olvidada entre dos versos, 

y la acuno en la palma de mi mano

mientras me van ganando los ensueños.

De Viñetas y recuerdos. Poemas de @S_Borao_Llop

* Poema escrito en colaboración con Mariela Trabuchi.

Infierno

Hay voces que aseveran que el infierno

es la repetición infinita de determinados gestos,

como despertar cada mañana sin nadie entre las sábanas,

certificar tu ausencia en todos los rincones de la casa,

desayunar sin tu sonrisa frente a mí, ir al trabajo

con la oscura convicción del inútil regreso

porque al regreso tampoco vas a estar, ni tus canciones

van a poner la nota de alegría necesaria

que me permita escapar un día más a la locura.

Cualquier mesa es demasiado grande si uno come solo.

No se puede conversar con los recuerdos.

Y la noche, la noche que alguna vez fue cómplice,

la noche que acogió nuestras quimeras,

la noche que nos condujo por calles nunca vistas 

y veló nuestro sueño entre vastas carreteras

que siempre conducían, que nunca extraviaban;

la noche que amparó los momentos más dulces

hoy es tan sólo el testimonio de un vacío.

Y una vez más, como en una secuencia interminablemente repetida,

dejarse arrastrar a la inconsciencia de los fármacos

sin poder evadirse a la certeza

de los días vencidos, de las tardes calladas,

el incoloro deambular entre plazas olvidadas

los restos calcinados de los parques de otoño.

De Destierro. Poemas de @S_Borao_Llop

Cuando beso los labios de Monelle

 

Cuando beso los labios de Monelle

pienso en los otros labios,

en todos esos labios que nunca besaré.

Cuando mi lengua se entrega al fuego de su carne

evoco tantos cuerpos que nunca lameré.

Cada vez que mis manos la acarician

en otra parte muere alguien

                            que nunca tocaré.

Cuando ríe, su risa

es el reflejo en negativo de otras risas

                            que no disfrutaré.

Cuando sus manos secan mis mejillas

enjugando la lágrima vertida

sé que infinitas manos no me acariciarán.

Pero ella sigue sonriendo, sigue acariciando

y suavemente dice: "No lo entiendes; 

todo el amor del mundo está en mi piel.

Todo aquello que anhelas esta en mí.

Porque soy una y soy todas, te venero

y te amo; soy un instante de la noche;

soy la muchacha triste que recorre los muelles

y también la elegante cortesana

y la mujer callada que en la tarde

fatiga parques reclamándote, 

y aquella que suspira en la esperanza

de un minuto fugaz que nunca conoció;

también, también soy esa que marchita

sus tibias primaveras en andenes

sin trenes que esperar.

Y aun esa otra rodeada de galanes

que para nadie tiene una mirada

y en la noche suspira..."

Y de nuevo sus palabras me rescatan.

Con mi labio en su pecho, me adormezco,

sin angustia; ahora sé que ese pecho 

es la flor más valiosa.

* Referencia a El libro de Monelle, de Marcel Schwob.

De Extrañamientos y rescates. Poemas de @S_Borao_Llop