Letras viajeras

 Al final, puede que no seamos más que eso:

Un manojo de letras que pueblan la pantalla

caminando alineadas frente al ojo esperanzado.

Una sucesión de símbolos fugaces, 

etéreos, a veces clandestinos, 

que en lenta procesión van desfilando

a través de cables y de océanos.

Es curioso su hábitat: Forman pequeñas tribus

que alegran o estremecen, que niegan o perfilan

un azar melancólico, una candente espera.

Palabras que no te abrazan

Palabras que no te besan

Palabras lejanas sin hombro

donde estampar la lágrima incipiente.

Palabras que son sólo palabras

Pero es la medianoche acá en mi cuarto

y esas letras que, obstinadas, siguen apareciendo en la pantalla

saben a tierra y mar, a beso, acorde, a campanada,

al azul mensajero del poniente

anunciando las albas venideras.

Así, con suavidad atrapo una palabra, 

quizá la más pequeña, la que nadie quiso,

aquella que quedó olvidada entre dos versos, 

y la acuno en la palma de mi mano

mientras me van ganando los ensueños.

De Viñetas y recuerdos. Poemas de @S_Borao_Llop

* Poema escrito en colaboración con Mariela Trabuchi.

Infierno

Hay voces que aseveran que el infierno

es la repetición infinita de determinados gestos,

como despertar cada mañana sin nadie entre las sábanas,

certificar tu ausencia en todos los rincones de la casa,

desayunar sin tu sonrisa frente a mí, ir al trabajo

con la oscura convicción del inútil regreso

porque al regreso tampoco vas a estar, ni tus canciones

van a poner la nota de alegría necesaria

que me permita escapar un día más a la locura.

Cualquier mesa es demasiado grande si uno come solo.

No se puede conversar con los recuerdos.

Y la noche, la noche que alguna vez fue cómplice,

la noche que acogió nuestras quimeras,

la noche que nos condujo por calles nunca vistas 

y veló nuestro sueño entre vastas carreteras

que siempre conducían, que nunca extraviaban;

la noche que amparó los momentos más dulces

hoy es tan sólo el testimonio de un vacío.

Y una vez más, como en una secuencia interminablemente repetida,

dejarse arrastrar a la inconsciencia de los fármacos

sin poder evadirse a la certeza

de los días vencidos, de las tardes calladas,

el incoloro deambular entre plazas olvidadas

los restos calcinados de los parques de otoño.

De Destierro. Poemas de @S_Borao_Llop

Cuando beso los labios de Monelle

 

Cuando beso los labios de Monelle

pienso en los otros labios,

en todos esos labios que nunca besaré.

Cuando mi lengua se entrega al fuego de su carne

evoco tantos cuerpos que nunca lameré.

Cada vez que mis manos la acarician

en otra parte muere alguien

                            que nunca tocaré.

Cuando ríe, su risa

es el reflejo en negativo de otras risas

                            que no disfrutaré.

Cuando sus manos secan mis mejillas

enjugando la lágrima vertida

sé que infinitas manos no me acariciarán.

Pero ella sigue sonriendo, sigue acariciando

y suavemente dice: "No lo entiendes; 

todo el amor del mundo está en mi piel.

Todo aquello que anhelas esta en mí.

Porque soy una y soy todas, te venero

y te amo; soy un instante de la noche;

soy la muchacha triste que recorre los muelles

y también la elegante cortesana

y la mujer callada que en la tarde

fatiga parques reclamándote, 

y aquella que suspira en la esperanza

de un minuto fugaz que nunca conoció;

también, también soy esa que marchita

sus tibias primaveras en andenes

sin trenes que esperar.

Y aun esa otra rodeada de galanes

que para nadie tiene una mirada

y en la noche suspira..."

Y de nuevo sus palabras me rescatan.

Con mi labio en su pecho, me adormezco,

sin angustia; ahora sé que ese pecho 

es la flor más valiosa.

* Referencia a El libro de Monelle, de Marcel Schwob.

De Extrañamientos y rescates. Poemas de @S_Borao_Llop